![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
airen_elf(сказание об Узревшей Ночь)
Отставив клавиатуру, делаю шаг, другой по кухне, прогибаю тело назад. Кошка у себя дома. Четыре клавиши – вверх и еще Он знает сколько - вправо. Или влево. Кажется, около пятнадцати.
Интернет. Родной дом. Ну да, трафика, как всегда не хватает. Всегда его на что-нибудь да не хватит. Ладно, проехали.
Пост – очередной мой пост – развертывался ежом в мутной воде экрана, оставался лишь один отрывок, который соединит эту охапку слов с Историей. Которую пишем мы сами.
Вначале пост сей хотел обозваться.. да какая разница, чем он хотел обозваться! Просто Пост и все. А потом я.., нет, – Я – решила дать Посту настоящее имя.
ТЕ, КТО СО МНОЙ
Те, кто со мной, на меня лично положили уже давным-давно. Кажется, в прошлую пятницу.. а, нет, это уже где-то было.. Во всяком случае, они битый день резались в прятки на раздевание, и Тот, кто не будет со мной, в n-дцатый раз продув первому Тому, кто был со мной, канючил:
- Ну, может, хоть галстук оставим, а! Не так неудобно, знаете ли, в галстуке..
(Нет, это тоже уже где-то было..)
Тот, кто был со мной, возвещая о тщете всего, кроме Черного, изрекал тоном гулящего философа, изредка прикладываясь к тяжелой оплетенной бутыли (что у него там было? Pilsner?):
- Ни один цвет не имеет права существовать, помимо цвета, из коего мы выходим и куда затем возвращаемся - я имею в виду, в том числе, и наши игры в прятки! Красный, желтый и зеленый нашей жизни в итоге сливаются в один – чистый, черный! Это – светофор. Светофор нашего Пропуска в лучший Мир. В лучший Миф.
Но ему никто не верил.
Тот, кто уже не будет со мной, напротив, ничего не говорил, а сидел напротив, лишь изредка усмехаясь и потряхивая своими золотистыми волосами (воистину, единственное лучшее, что у него осталось). Интересно, о чем он молчал. О чем..
Я вышла из Сети в квартиру. В квартире было слегка чисто и пахло кухонной химией и настойкой вишни на коньяке.
Рукой, не глядя, дотянуться до мышки.. нет, до двери.. дверцы холодильника.. Какое слово – дверца! В полтора моих роста.. Дверища, дверь.. Дверца. Не отрывая глаз от Сети, зажать в смертельных объятиях пальцев вожделенный недобутерброд – сыр, хлеб, масло. Да! и бутыль с настойкой вишни…
Те, кто со мной, ругались на чем Тьма стоит, что я мешаю их играм, поминутно спотыкаясь то об одного, то совсем о другого. Мне было плевать. Все равно их имена я никогда не забуду.
Лишь Тот, кто никогда не будет со мной, не ругался. Он встал у меня за спиной, глядя на плывущие ночными облаками по экрану строчки текста.
- Тебе надо чаще пить, когда пишешь.
Писать и пить. Воистину, старший и младший братья-слова..?
- Никто из Них не забыл о тебе. Они всегда будут помнить. Всегда – ждать.
Кто это? – Тот, кто со мной?..
Никто не может помнить их всех. Кроме меня.
…Я шла по Интернету. Искала Того, Кто Будет Со Мной.
Отставив клавиатуру, делаю шаг, другой по кухне, прогибаю тело назад. Кошка у себя дома. Четыре клавиши – вверх и еще Он знает сколько - вправо. Или влево. Кажется, около пятнадцати.
Интернет. Родной дом. Ну да, трафика, как всегда не хватает. Всегда его на что-нибудь да не хватит. Ладно, проехали.
Пост – очередной мой пост – развертывался ежом в мутной воде экрана, оставался лишь один отрывок, который соединит эту охапку слов с Историей. Которую пишем мы сами.
Вначале пост сей хотел обозваться.. да какая разница, чем он хотел обозваться! Просто Пост и все. А потом я.., нет, – Я – решила дать Посту настоящее имя.
ТЕ, КТО СО МНОЙ
Те, кто со мной, на меня лично положили уже давным-давно. Кажется, в прошлую пятницу.. а, нет, это уже где-то было.. Во всяком случае, они битый день резались в прятки на раздевание, и Тот, кто не будет со мной, в n-дцатый раз продув первому Тому, кто был со мной, канючил:
- Ну, может, хоть галстук оставим, а! Не так неудобно, знаете ли, в галстуке..
(Нет, это тоже уже где-то было..)
Тот, кто был со мной, возвещая о тщете всего, кроме Черного, изрекал тоном гулящего философа, изредка прикладываясь к тяжелой оплетенной бутыли (что у него там было? Pilsner?):
- Ни один цвет не имеет права существовать, помимо цвета, из коего мы выходим и куда затем возвращаемся - я имею в виду, в том числе, и наши игры в прятки! Красный, желтый и зеленый нашей жизни в итоге сливаются в один – чистый, черный! Это – светофор. Светофор нашего Пропуска в лучший Мир. В лучший Миф.
Но ему никто не верил.
Тот, кто уже не будет со мной, напротив, ничего не говорил, а сидел напротив, лишь изредка усмехаясь и потряхивая своими золотистыми волосами (воистину, единственное лучшее, что у него осталось). Интересно, о чем он молчал. О чем..
Я вышла из Сети в квартиру. В квартире было слегка чисто и пахло кухонной химией и настойкой вишни на коньяке.
Рукой, не глядя, дотянуться до мышки.. нет, до двери.. дверцы холодильника.. Какое слово – дверца! В полтора моих роста.. Дверища, дверь.. Дверца. Не отрывая глаз от Сети, зажать в смертельных объятиях пальцев вожделенный недобутерброд – сыр, хлеб, масло. Да! и бутыль с настойкой вишни…
Те, кто со мной, ругались на чем Тьма стоит, что я мешаю их играм, поминутно спотыкаясь то об одного, то совсем о другого. Мне было плевать. Все равно их имена я никогда не забуду.
Лишь Тот, кто никогда не будет со мной, не ругался. Он встал у меня за спиной, глядя на плывущие ночными облаками по экрану строчки текста.
- Тебе надо чаще пить, когда пишешь.
Писать и пить. Воистину, старший и младший братья-слова..?
- Никто из Них не забыл о тебе. Они всегда будут помнить. Всегда – ждать.
Кто это? – Тот, кто со мной?..
Никто не может помнить их всех. Кроме меня.
…Я шла по Интернету. Искала Того, Кто Будет Со Мной.
